Майк Зиновкин. Дом у дороги

Дом у дороги

Тишина в эпилоге. Неродные места.

То ли дом у дороги, то ли дым от костра.

Чьи-то мысли наружу, словно окрики вслед.

Пустотелые души мотыльками на свет.

Всё казалось понятным – тормози да вылазь:

Отстираются пятна, но останется грязь.

Знай, живи нараспашку (верь, надейся, кричи).

Коль родился в рубашке, пропивай кирзачи.

Всё казалось так просто: потому и затем.

Догоревшие звёзды наблюдали со стен

Неуклюжие вальсы на задворках кулис.

Если хочешь – старайся, а не хочешь – молись.

А теперь не задвинешь, не отменишь, как март,

Обязательный финиш, где кромешная тьма,

Где даруют убогим, коим воля – сестра,

То ли дом у дороги, то ли дым от костра.

02.11.17.

Глупости

Ходит небо в замшевых сапогах –

Месит луж беззвёздное молоко.

Мы печаль оставили впопыхах.

Попыхи теперь уже далеко.

Корчат рожи рыжие фонари,

Крутят клёны пальцами у висков.

Говори мне глупости, говори –

На любые глупости я готов.

Если место прошлого – антресоль,

Значит, вместо будущего – тоска.

Мы прогоним дрёму, как страшный сон,

К облакам, похожим на облака.

И бутылке красного пустим кровь,

Наугад подставив любой стакан.

Так порою хочется пустяков,

Чтоб не волноваться по пустякам

И сидеть в уютности до зари,

Наперёд загадывать временя.

Говори мне глупости, говори –

Ты такая умница у меня!

28.08.15.

Едущий

Дорогу осилит едущий комфортно и далеко.

Когда над тобою небища топлёное молоко,

А за горизонтом – вечные просторы большой земли,

То больше и делать нечего, как только туда рулить

Да перебирать шипящие частоты и голоса,

И верить по-настоящему, что начал себя спасать

От липкой бесцельной немощи, из лап городской тоски.

Дорогу осилит едущий – идущему вопреки.

А там, за дорогой, чистая нескошенная не-рожь,

В которую, словно с пристани, безудержно упадёшь,

И будешь лежать, просеянный сквозь звёздную благодать

На тихом бескрайнем севере волшебного никогда,

Покуда оно не сбудется, как будто включив форсаж.

Дорога не станет улицей, пока ты себе не дашь

Осесть, обрести убежище от этих шальных свобод.

Дорогу осилит едущий – не пойманный «на слабо»,

Не вышвырнутый лишеньями в неправильное пике –

Лишь тот, кто устал в ошейнике на медленном поводке,

Сумевший хоть раз опомниться, восставший забитый раб.

Дорога – почти что вольница, но чаще она – этап,

Надежда на что-то лучшее, подборка простых дилемм.

Хотя… есть ещё горючее, ведь стрелка не на нуле,

И вдруг не заглохнет сведуще мотор, тишиной томим.

Дорогу осилит едущий. И тот, кто поехал с ним.

24.10.14.

им

не подтвердить, не опровергнуть, скупую память вороша

лишь недопитый мутный вермут способна вынести душа –

его, обретшего свободу

её, остывшей от потерь

им не заменит свежий воздух улыбок выросших детей

как будто в поисках покоя и неумения прощать

остались только эти двое – скупые рыцари плаща

непрекращающейся ночи, где только в боли новизна,

где позывные многоточий сгорают в пепельнице сна,

где за стеною ветер стонет

но кто-то счастьем наказал

его шершавые ладони

её закрытые глаза…

18.11.14.

аТланТы

Засыпает город дождём и снегом

Звёзды светят ярко и высоко.

Нам бы только выдержать это небо –

Не упасть под тяжестью облаков.

Птицы жмутся к крышам, ища спасенья,

Люди прячут слёзы и смотрят вверх,

Чтобы на сетчатке глазных расселин

Отпечатать солнечный фейерверк.

Облетает быль, оставляя небыль,

Под напором лунного серебра.

Нам бы только выдержать это небо,

Принимая купол на купола.

Подставляя ветру сердца и лица,

Не терзаться крыльями позарез,

Чтобы по тревоге опять смениться

И взвалить на плечи бесценный вес.

И дарить надежду идущим следом

На тугую тьму и скупую синь.

Нам бы только выдержать это небо –

До конца – на сколько достанет сил...

19.12.14. Киев

Фотообои

«Годы проходят, стена остаётся стеной…»

(гр. Чёрный обелиск – «Стена»)

Некуда жить – упираешься в стену лбом.

Фотообои: роща, олени, речка.

Мир каждый день берёт тебя на «слабо».

Так будет вечно.

В кровь разбиваешь костяшки. Но толку нет.

Смотрят олени жалостными глазами.

Где-то над ухом громко сверлит сосед,

Пахнет лазаньей.

Молча сползаешь по стенке – в траву, к реке.

Руки бессильно падают на колени…

Люди живут беспечно и налегке,

Словно олени.

Каждый охотник желает набить ягдташ,

Но не готов кому-то служить мишенью…

Ночь наступает резко и навсегда,

Гладит тугой петлёй по открытой шее.

Время кончается, прячась в обложки книг.

Многие знания часто ведут в геенну,

Ведь за стеной – повсюду, куда ни ткни –

Новые стены.

28.10.16.

Жизнь

Никто не увидит, и ты невзначай отвернись,

Ведь мимо проходит такая обычная жизнь.

А не отвернёшься – хотя б не смотри ей в глаза:

Заметит, заманит, затянет на гулкий вокзал.

А дальше – купе, и небритый, худой проводник,

И сумки в проходе мешают другим проходить,

И верхняя полка, и тихий базар ни о чём,

И ложки в стаканах стучать будут долго ещё;

И бледное утро, и станция «Полная Жо»,

И жизнь говорит, что теперь за тобою должок,

И тащит всё дальше – туда, где траве не расти:

За медные горы, за медленный солнечный Стикс.

А ты, как ягнёнок, за ней на верёвке бежишь,

Унылую явь облекая в свои миражи,

Мечтая в дороге найти пресловутый покой.

И каждому встречному радостно машешь рукой.

Однажды проснёшься, вокруг – незнакомый кишлак.

И сразу почувствуешь: жизнь почему-то прошла,

Исчезла в толпе меж бесчисленных спин и голов.

А ты не готов был к такому. Совсем не готов.

Так вот потому не смотри ей в глаза, не смотри.

Пусть топает мимо, пусть ёкает что-то внутри.

Пусть кто-то другой с ней куда-то идёт налегке,

А ты оставайся навеки в родном тупике.

17.02.17.

Жить по законам Мерфи

Утлый «Титаник» выводишь с верфи,

Дуешь на воду, на спирт, на угли.

Крепко сжимаешь купон на счастье

И непогашенный флаер в рай.

Лучше уж жить по законам Мерфи,

Чем выживать по закону джунглей –

Злобой давясь, разрывать на части

Ближних, глаголящих про мораль.

Мыкаешь вечности третьим лишним –

Ищущий шпунтика мелкий винтик.

Лепший твой кореш двуликий Яндекс

Не сбережёт от тоски и бед.

Лучше уж верить в Христа и Кришну,

Чем демо-гогам любых политик,

Чтобы их новый крутой порядок

Не поломал никому хребет.

Пусть над тобою смеются едко

И по весне подрезают крылья.

Пусть под собою соломку стелет

Каждый, кто совести не имёт.

Лучше уж сеять овёс и редьку,

Чем насаждать миру мир насильно.

Было бы только побольше денег,

Домик в деревне и пулемёт.

08.08.14.

Безоконье

Однажды он придумает окно

И город, обрывающийся в лето,

И зазвенит шестнадцатый трамвай,

Наполнив пассажирами живот.

Пока не станет в комнате темно,

Он просидит с потухшей сигаретой,

Записывая странные слова

В на-семь-восьмых-исчерканный блокнот.

Потом он допридумывает ночь

И женщину, задёрнувшую шторы.

И звёзды, нарисованные на

Обратной стороне счетов за свет,

Проступят сквозь кофейное пятно,

Живые, словно женщина и город.

И он шагнёт за ними из окна,

Забыв, что в этом мире окон нет.

05.06.14. Киев

Мой Лизочек. Вернувшееся письмо

Ну, привет! Всё, вроде бы, какабычно:

Я пишу, вернее – давлю батоны,

А тебе – читать о пустом и личном.

И грустить. Я буду чертовски тронут,

Ощутив роптанье ментальных нитей

Через бесконечные дни и ночи.

Почему твой ангел-предохранитель

Не спустил курок ещё, мой Лизочек?

Мне опять не ждать от тебя ответа

И глотать вискарь под Агату Кристи.

За окном вовсю облетает лето,

И в небесной лужести киснут листья.

Вот и я раскис – ничего не лечит:

Ни киношный трэш, ни мечты о море.

Если ты – лишь маленький человечек,

То тебя тоска захлестнёт и смоет.

И очнёшься где-нибудь в подворотне

Без часов, мобилы и объяснений.

Оттого всё радостней и охотней

Я опять спешу на свиданье с нею.

Это слабость, вышедшая за рамки

Представлений. Это реально шоу!

У тебя ведь тоже срывает планку,

Если вдруг удастся взглянуть сквозь шоры?

Если на экран твоего айпада

Вдруг сорвётся капля из серой тучи?

Эстакада кажется эскападой

На краю болезненных благозвучий.

Знаю, глупо спрашивать «где ты?», «как ты?»

Потому что ясно: «нигде» и «плохо».

Остаётся лишь удалять контакты

И об стену биться сухим горохом,

Чтоб сосед-алкаш очканул нехило

И гонять чертей перестал на месяц.

Нас учили не надевать бахилы,

Ведь ботинки душу прекрасно месят.

И такие гасят, порой, порывы,

Что берут завидки да душит жаба.

И всё реже искренне тянешь лыбу,

И всё чаще требуешь книгу жалоб –

Будто хочешь миру смешно поведать

О постыдной тяге к перу и лире,

Будто можно будет назвать победой

Твой солёной кровью парящий ливер.

В жизни всё неправильно и не вечно.

Ведь зачем-то есть на нас божий ластик.

Я опять танцую от той же печки:

Раз-два-три. И бьются очки на счастье.

Три-два-раз. И, будущее пророча,

С книжной полки падает бледный Чехов.

Ты держись там как-нибудь, мой Лизочек!

И кричи, а я буду слушать эхо…

29.09.16.