Проклятые иностранцы

"Мне в моем метро никогда не..."
Б. Окуджава

В вагоне московского метро ехали, после трудов своих праведных, пассажиры.  Ехали вполне комфортно - все сидели, никто не нависал укором и не давил мягким задом в острый локоть. В новом вагоне было светло, тепло и не столь шумно как в поездах тридцатилетней давности.
Ехали усталые инженеры и служащие средних лет, молодые менеджеры - юноши с остекленевшим взором  и впадающие в анабиоз девушки, заткнувшие себе уши плеерами...

Треть публики теребила мобильные телефоны, видимо, пытаясь найти ответ, как собственно скоро наступит то, о чем так долго предупреждали большевики. Наверное, это будет общая для всех телеграмма от операторов сотовой связи типа: "Связь окончена. Всем спасибо!"

К отрешенности пассажиров, привыкших к часовому сомнамбулическому состоянию транспортации, близкому к сосредоточенности буддийских монахов, добавилось легкое беспокойство, ожидающих прибытия метеорита, землян.

На очередной остановке, после шипения и причмокивания новой системы дверей  в вагон вошла предприниматель, рабочий день которой был еще в разгаре. Я бы сказал, что это вошла сама Россия. Щедро обсыпанная солью.

Предприниматель сей являл собой бабусю лет 80 с хвостом, в видавшем виды прикиде: околозеленого цвета пальто с мехом мексиканского, в своей беспечной молодости тушкана, вязаной сиреневой шапке, напоминающей купол заброшенного православного храма, сапоги из болоньи, утратившие как парламент лево-правую идентификацию... На бабусе были огромные очки с оправой, изготовленной усилиями стран ещё социалистического лагеря, и линзами, через которые видны были не только морщины, но и микробы.

Перед собой старушка катила тележку с колесами, по форме неумолимо приближающимися к черному квадрату Малевича, из недр которой предприниматель (теперь это стало очевидно) вытащила несколько листочков, размером чуть больше папки менеджера, и, развернув их подобно Указу Его Императорского Величества звонким, оставшимся от счастливого пионерского прошлого голосом объявила:

- Граждане пассажиры! Приобретайте, пожалуйста, календарики на следующий год! Год быка...
И она, возможно, привычным для учительницы движением сухонькой ручонкой ткнула в  счастливую морду бычка, видимо, сфотографированного в момент узнавания, что бойня, на которую его отправят - передовое предприятие отрасли.
Надо сказать, такой бесхитростный промоушен не возымел ровно никакого действия. Потенциальный покупатель напоминал обожравшуюся в аквариуме рыбу.

Тогда ловкая бизнес-леди почти как фокусник вытащила следующий рулончик и продемонстрировала публике товар с другим раскрученным брэндом - изображением русской православной иконы. Но, то ли старушка уже подустала, то ли понадеялась на заступничество демонстрируемого лика... В общем, от комментария бабуся воздержалась. Просто - явила миру и всё.

Впрочем и  Богородица тоже явно была нонче не в форме, и православные в вагоне не оживились, радостно осеняя себя перстами при виде святой заступницы, а всё так же продолжили транспортный транс...

Здесь моё "я" в качестве бесстрастного наблюдателя сделало паузу, явив действительности меня лично. Словно школьник, я поднял руку, и старушка срефлексировав мгновенно,  направила телегу и себя ко мне. Она сделала это так решительно, что я даже слегка испугался - вдруг сейчас про пестики и тычинки чего-нибудь спросит...

Но она сказала просто:
- Какой вам календарик?
Я хотел ответить тоже просто:" А все!". Но вытащив из кармана 50 рублей промямлил:
- А почем?
- По десяточке, милок - бодро ответствовала спекулянтка.
- Вот и дайте мне пять.
- А каких вам?
- А все равно - глумился я своей благотворительностью.
- Отсчитывайте, - дала мне рулончик календарей бабуся.
Взяв деньги и поблагодаив,  старушка заколбасилась дальше по вагону.

Вагон был длинный, с безучастным к  предпразничному бизнесу человеческим контентом. Пассажиры сидели в позе лотоса вознесясь сознанием к высшему.

Проклятые иностранцы, подумалось мне отчего-то.

Евгений Донской (1957-2020)